EL MUSICO DEL PUENTE

EL MUSICO DEL PUENTE

El ayuntamiento de Madrid va a examinar a los músicos callejeros.¡Que cosas más curiosas! Pero  no le llaman examen, le llaman prueba de ideonidad, palabrita que me cuesta un tanto escribir pero que tanto se lleva ahora y que igual se aplica a padres que desean adoptar a un niño que a músicos ambulantes. 

Al centro de la ciudad suelo llegar por el mismo puente. Siempre, casi siempre y normalmente al atardecer, cuando ya deja de hacer calor, hay un señor con su micrófono que nos canta canciones antiguas. Le llamo señor y no tipo ni hombre porque a mí me lo parece. Tendrá unos 70 años, es alto, delgado y con unas gafas de película de los años 70 que no las lleva porque sean vintage, este concepto ahora tan moderno, sino porque, probablemente no puede comprarse  otras. En su día debió de ser un hombre elegante y muchas veces mientras él canta canciones de Frank Sinatra, que debió de ser de su generación, yo me imagino su vida. Y como la mente es libre y yo he visto mucha película argentina del corralito me lo imagino así, saliendo de su país porque la situación económica le “invitó” a salir, reuniéndose aquí con otros señores argentinos y contándoles las anécdotas de su día a día interpretando “My Way” en un puente de la ciudad al que la vida le ha traído. A él y a sus amigos.

Y aunque desentona bastante, por decirlo de una manera diplomática, siempre que paso por su lado logra emocionarme. Hace poco, mientras volvía a casa pensando en mis cosas, “Let me try again” cantada de una manera desafinada me llegó a los oídos cuando estaba cruzando el semáforo. Porque, como tampoco acaba de controlar los sonidos, no sé si son los graves, los agudos o sencillamente ninguno, aunque se pone a mitad de puente se le oye desde el  principio. No sé que o a quien me recordó, o mejo dicho, sé perfectamente a quien me recordó pero ahora no viene a cuento, pero me puse a llorar. No un lloro triste, un lloro de emoción y de recuerdos de vivencias de otra época bonita. Así que cuando tiré una moneda en su mantita y él me dio las gracias con una inclinación de cabeza, una sonrisa y sin dejar de cantar yo llevaba mis gafas de conducir puestas para que no se diera cuenta de que los ojos me brillaban . Así que le correspondí con una media sonrisa nostálgica y mirando fijamente sus gafas pasadas de moda.

Tengo clarísimo que este señor no fue músico en su antigua vida y tengo clarísimo que si hoy o mañana el ayuntamiento le hace un examen o una prueba de idoneidad o como narices quieran llamarla, este señor no la pasa. Pero también tengo clarísimo que si examinamos a aquellos que hacen leyes desde los despachos, si les hacemos una prueba de idoneidad sobre sensibilidad humana no llegan al cero pelado. Porque a mí, hasta el momento, ni este señor, ni el tipo con camisa de cuadros y melena que toca el saxo en el metro, ni el muchacho que tocaba  con el violín  “ La vie en rose” mientras yo descansaba en los escalones blancos de la puerta de una iglesia romana, me han molestado nunca. Más bien han conseguido crear esos pequeños momentos agradables de los que está hecha la vida, que te emocionan y que te hacen seguir adelante. Así, de esta manera tan sencilla. Sin tranquimacines, sin psicólogos y sin pedir hora.

Y simplemente por eso, que no es poco más bien es mucho, se merecen todo mi respeto.

ADOLESCENTES MONOSILABICOS

 ADOLESCENTES MONOSILABICOS

 

Mi buena amiga Manuela me dice que para su hijo mayor soy toda una institución. Y a mí se me cae la baba. Tiene cinco años y no vivimos en la misma ciudad pero cuando lo visito, a él y a su familia, pasamos muchas horas juntos, jugando y hablando. Este verano hemos estado buscando tesoros en la playa, buceando,  sorteando olas que él encuentra gigantescas pero que no levantan ni dos palmos y hablando de delfines, tiburones, caballitos de mar y medusas. Mientras lo llevo de la mano, una de sus manos agarrada a la mía, la otra con una espada de pirata que le acabo de regalar, vamos conversando y él habla y habla sin parar.  Así que cuando su mamá me cuenta que ayer tuvo que cerrar el grifo porque el niño le riñó, “la tía Anouk dice que no se tiene que gastar tanta agua”, aparte de sentirme la mujer más feliz del mundo sonrío con nostalgia, una nostalgia prematura porque sé que esta devoción se acabará algún día y este niño tambien será un adolescente monosilábico, como la gran mayoría.

La infancia, los niños. Me pregunto muchas veces cuando se convierten en adolescentes, donde quedaron aquellas almas felices e inocentes. Cual fue el punto de inflexión entre conversaciones sobre animales y granjas y conversaciones monosilábicas y en las cuales, si se te ocurre gastarles un broma, te miran como si tu coeficiente intelectual fuera menos cero.Y tú tienes que esquivar esa mirada y no demostrar bajo ningún concepto que se te está acabando la paciencia y que a punto estás  de darles un berrido. Como se pasa de que te imiten en todo a que no les venga demasiado bien que te pares mucho rato a hablar con ellos si te los encuentras por la calle y están con sus amigos.

Hoy me decía una amiga que a su hijo de 13 años  le han obligado, a la semana de empezar el colegio, a que cada día cuente a sus padres una historia de algo que le haya pasado allí “me da igual que se la invente” me dice “ pero que nos cuente algo, lo que sea, apenas habla con nosotros”. Y es que preguntes por donde preguntes, escuches las conversaciones que escuches y mires un poquito a tu alrededor, la tónica es la misma.  

Así que, querida Manuela, voy a seguir alimentando el ser una institución para tu hijo, le voy a seguir llenando la cabeza de cofres con monedas de oro, de piratas, de entrenadores de orcas y de  dientes de tiburón. Y así tu hijo volverá a dibujarme como una buceadora entre animales marinos y yo colgaré su dibujo en la nevera. Todo esto con vistas a que, dentro de unos años, tu hijo y yo estemos sentados en una misma mesa, le pregunte algo y él, sin levantar la vista del correspondiente aparatito tecnológico de moda que tendrá entre las manos, me conteste con un seco SI que me hará entender que debo callarme, dar por zanjada la conversación y hacer algo tan simple como esperar a que pasen los años.

DO YOU SEPTEMBER?

 DO YOU SEPTEMBER?

Septiembre es el mes de las ilusiones. En mi cabeza y en mi personal calendario todo vuelve a empezar en este mes.

Vuelta  a la rutina, que no negaré que me encanta. Mis horarios, mis actividades, mis amigos que han vuelto de vacaciones y de viajes por aquí y por allá, mi gente, mi familia, cada uno por un sitio durante el verano y reunidos de nuevo en septiembre. Gente en el tranvía que me lleva al trabajo, tranvía en el que más de un día de agosto fuí completamente sola; gente y coches por la calle, bullicio de vuelta al cole en la ciudad. Todavía buen tiempo que ya no sofocante calor de estío, todavía horario de verano y aunque el día ya no alarga tanto, todavía horas de sol para poder disfrutarlas.

Dentro de mi personal calendario, cada septiembre es como si me dieran un folio en blanco, metafóricamente hablando. Un folio por llenar de las imprevisibles cosas que la vida te trae y también de cosas conocidas, planteadas y controladas pero no por eso menos emocionantes, algunas también un rollazo, no lo vamos a negar. A otras personas  este folio en blanco les llega en navidad, con fin de año y es entonces cuando llegan los buenos propósitos, esos que, sea septiembre, febrero, junio o diciembre se suelen ir muriendo por el camino. Y a otras, probablemente una gran parte, no les llegará nunca y considerarán  que esta historia del folio en blanco y de un año de proyectos e ilusiones es una  absoluta chorrada  y  que tal como están las cosas bastante tienen con que en su casa se coma y con levantarse con trabajo, así que cuando se acuestan lo último que piensan es en si escriben en un folio en blanco o en un folio en amarillo porque lo que quieren es dormir para, a la mañana siguiente, encontrarse descansados y seguir trabajando por cuatro duros, que es por lo que se trabaja ahora. Eso el que trabaja.

Pero a mí, con mis problemas, mayores o menores que los de otros pero al fin y al cabo problemas, desde que tengo uso de razón la llegada de septiembre, el noveno mes del calendario gregoriano, me sigue produciendo gusanillo, ilusión, nervios…como una niña en su primer día de colegio. Y me llama la atención que muchos niños con los que he hablado estos días, bastantes y de muchas edades, no tengan ningunas ganas de volver allí. Con las ganas que tenía yo siempre de ver  a mis amigas, de ver si había “algun nuevo”, de que mi madre me forrara los libros, de comprarme cosas en la papelería, de ver de nuevo a los chicos del colegio de al lado. Será eso, será que soy persona de rutina.

Y será también que me niego a pensar que a las personas, tengamos la edad que tengamos y nos encontremos en la situación económica en la que nos encontremos, en el mundo civilizado donde vivimos y por mucho que los de arriba nos den por todas partes y de todos los colores, se nos acabe la capacidad de ilusión, de soñar despiertos y de disfrutar la vida.

Buena rentrée a todos.

CUANDO A UNO NO LE TOCA

CUANDO A UNO NO LE TOCA ...

 

Al terminar la jornada laboral, sentada en el autobús y con la cabeza todavía en los papeles que me he dejado sobre la mesa, me salta una noticia en el móvil. ¡¡¡ Las dos cooperantes de Medicos sin Fronteras secuestradas en Kenia hace ya ni se sabe cuanto tiempo han sido liberadas!!! La alegría es inmensa, a ellas no las conozco pero sí que conozco esta ONG y sé que ha trabajado muy duro, doy fé de que con una discreción absoluta y extrema, para conseguirlo. Y bueno, aunque no siempre es así, esta vez ha habido final feliz, como en los cuentos.

Compro la prensa y veo la tele al día siguiente, misma discreción que ha caracterizado todo el proceso, pocas imágenes, pocas declaraciones y petición de respeto a la situación personal de estas dos trabajadoras que entendemos que están felices pero deshechas física y psicológicamente. Profesionales hasta el final.

El  G8, ese grupo de países industrializados que tanta influencia tienen en el mundo occidental llamado desarrollado, ha adquirido en una de sus últimas cumbres el compromiso de no ceder al chantaje de ningún grupo terrorista africano, islamista, delincuentes somalíes o de Al Qaeda. Traducido al cristiano significa que no darán ni un céntimo a los secuestradores de cualquier citizen, citoyen, bürger, cittadino o  ciudadano que se convierta en su rehén. Porque en estas cumbres y en estas lides las personas somos esto, ciudadanos, citizens o citoyens…según el idioma que se esté utilizado en ese momento, es decir seres globales que formamos parte de una ciudad, parte de un país, parte de un continente, pero así … en plan global. Tambien piden que las empresas del mundo entero sigan ese principio y que no cedan cuando tomen como rehenes a alguno de sus ejecutivos.

Pero ahora viene la otra cara de la moneda, resulta que este ciudadano, citoyen, citizen o como se diga en ese momento de la cumbre, se llama Margarita, Jean Pierre, Linda o Giuseppe . Y resulta que estos citizens partieron a Africa para contribuir a la mejora y desarrollo de ese continente porque así lo sienten y lo consideran compromiso de vida o  para trabajar en una multinacional, conocer otra cultura y durante varios años ganar unos sueldos de expatriado que aquí en España, mileuristas casi todos en este momento, ni soñamos. Y las dos cosas son muy lícitas. Y tambien resulta que Margarita, Jean Pierre, Linda o Giuseppe que no sé si están solteros, casados o divorciados tienen  toda una vida por delante, tienen todavía mucho que hacer, muchos cumpleaños que celebrar, muchas tardes de cine, muchas sonrisas que regalar a sus parejas, a sus amigos, a sus hermanos o a sus hijos, muchos disgustos que llevarse y muchas pequeñas cosas por las que vivir y por las que levantarse todos los días. En definitiva, personas. 

Y mientras, unos señores impecablemente vestidos con trajes sastre carísimos llegan a hotelazos de lujo, en coches con cristales ahumados, con un despliegue de seguridad impresionante y sirenas de policía por aquí y por allá y cuerpo de seguridad en los tejados.  Y mientras estos señores están decidiendo que no se debe ceder al chantaje de estos grupos terroristas, estos rehenes se someten a las duras condiciones del desierto, durmiendo a la intemperie, con poca comida y poca bebida y sabiendo que su vida puede terminar en cualquier segundo del día de los no sé cuantos días que llevan ya así, en estas condiciones infrahumanas. Por no hablar de sus familiares.

 

Y es que todo es muy complicado y así en abstracto, haciendo tertulia después de una comida o cena es muy fácil opinar y buscar justicia y  entender lo que pide el G-8, que claro que no, que no hay que ceder al chantaje porque si se cede nunca se acabará con esto. Pero claro…

Y ojalá se consiga que éste y cualquier otro tipo de terrorismo desaparezca, porque el precio que se paga es alto, altísimo. Nada tiene un precio tan alto como la vida misma, y el valor de la vida es tal que en estos paises a estos citizens se  les utiliza como moneda de cambio. Así que desde estas líneas sólo puedo desear  que sean ya muy pocas las veces que las ONG o las empresas multinacionales se tengan que ver en situaciones de este tipo y con decisiones tan duras que tomar. Porque serán ellas las que desgraciadamente decidan, el G-8 ya estará, cuando llegue este momento, en otra cumbre y decidiendo sobre otro tema.

 

Y por supuesto felicitar a MEDICOS SIN FRONTERAS por su magnífico y duro trabajo que ha conseguido que esta vez haya final feliz, como en los cuentos.

 

100% PERFECCION

 100 %  PERFECCION 

100% imposible.

Queremos llegar a todo, queremos ser buenas esposas, buenas ex esposas, buenas hermanas, buenas madres, buenas amigas, buenas trabajadoras, buenas amantes, buenas hijas, buenas vecinas, buenas enfermas, buenas novias, buenas tías, buenas sobrinas, buenas cocineras, buenas gestoras de nuestra economía. 100 % perfección, vaya.

Las mujeres, o al menos las que configuran el mapa de mi vida, queremos hacerlo todo bien. Y claro, conseguir esto es imposible. Para conseguir una cosa hay que renunciar a otra, esta regla de tres, tan sencilla por otra parte, ha sido así siempre, de nada nuevo hablamos. Es hasta un principio físico, el abc del existir, de la vida misma. Para meter una cosa en una caja hay que sacar la otra.

Pero parece ser que nosotras no lo vemos así, o no lo queremos ver. O está en nuestro carácter femenino andar cuestionándonos si llegamos a todo y en caso contrario está en nuestro carácter femenino machacarnos porque no lo hicimos y contárnoslo unas a otras en un café femenino, en un paseo por el campo mientras está atardeciendo  o incluso por whatsApp,  que hay que ver lo que da de sí este inventito. Total para, al cabo de cinco minutos, andar partidas de risa por algo que no tiene que ver nada con lo que estábamos hablando o volver al pueblo corriendo porque se ha hecho oscuro y una tiene miedo de andar por el campo a esas horas y sin ninguna farola.

Lo más gracioso son dos cosas, las mujeres que configuran el mapa de mi vida ( y me incluyo) somos muy comprensivas con los límites de las demás. Como somos muy amigas decimos lo que consideramos que tenemos que decir mientras damos ese paseo campestre o mientras hablamos por teléfono, con el riesgo de molestar y de herir a la otra (cosa que también nos hace comernos la cabeza) pero aplicamos un baremo de flexibilidad mucho más amplio del que nos aplicamos a nosotras mismas. Curiosamente, y como la vida es de tal manera que si tuviéramos más memoria otro gallo nos cantaría, cuando se cambia la tortilla y el cuento se te aplica a ti ya no eres tan flexible, ya toca ser 100% perfecta.

También resulta gracioso que, después de esta introducción, de todas las mujeres que configuran el mapa de mi vida no haya ni una amargada. Todas, con nuestros más y nuestros menos hemos ido llegando donde queríamos, hemos sido fuertes y nos hemos apoyado unas a las otras durante todos estos años en temas de trabajo, separaciones, fallecimientos, enfermedades, nacimientos de hijos, nuevas parejas, nuevos proyectos y angustias vitales.¿qué ahora corren malos vientos? Nos seguimos riendo y nos seguimos entusiasmando con la vida. Porque ya vendrán tiempos mejores, de eso estoy segura.

He leído últimamente sobre Ghandi y también sobre Mandela. Siendo hombres excepcionales, aunque eso es tema de otro post, de los dos me llamó la atención lo mismo, los dos desatendieron a su familia, más de un problema tuvieron con sus mujeres, con sus hijos y con su gente más cercana. Insisto, para conseguir algo debes renunciar a otra cosa.

No quiero pensar si una de las mujeres que configuran el mapa de mi vida fuera alguien así, de esta envergadura. A todas horas whatsApp y mensajes “culpables” porque no habían ido al partido de baloncesto de su hija, porque no le habían llevado a natación, porque le habían contestado mal  a su madre, porque no la habían podido acompañar al médico,  porque su casa estaba patas arriba, o porque se les había olvidado comprar el “guisado para llevar” en la tienda de abajo. Y las demás haciendo un exhaustivo análisis psicológico de que no, que era sólo un olvido y que no tener guisado comprado en la charcutería de abajo para comer no implicaba una falta de atención hacia sus seres queridos ni hacia sí misma, además de insistir en que comer siempre precocinado no la iba a convertir en una foca y la otra diciendo que ya le daba igual engordar porque pasa de todo y el resto diciendo que no, que descanse que mañana será otro día,  y la otra diciendo que ve muy difícil volver a enamorarse y nosotras contestando que no, que esto es sólo una época y que su hermano no se va a enfadar si aparece en su fiesta de cumpleaños sin regalo, que su hermana enferma de gripe no se va a sentir frustrada por comer ese día una tortillita francesa etc etc etc. Y mensajitos para arriba, mensajitos para abajo. ¿tendrían Ghandi y Mandela whatsApp?

Mujeres que configuráis el mapa de mi vida, vamos a relajarnos todas un poquito. Aceptemos nuestros límites y no queramos ser perfectas. Nunca lo conseguiremos, sencillamente porque somos humanas.

Va por vosotras.

ESTAN LOCOS ESTOS ROMANOS

 

ESTAN LOCOS ESTOS ROMANOS 

Sentada al frío sol de invierno leyendo una de esas revistas que teóricamente se dirigen a las mujeres pero que tantos hombres leen, unos a escondidas y otros no, llego a un anuncio de cosméticos. Cosméticos caros, además. Foto de dos chicas guapísimas, texto sobre  las arrugas, sobre rellenos,  ácido hialurónico. Tratamiento anti-edad, atrévete a reír. Así, bien grande. No te preocupes, reír produce arrugas pero aquí estamos nosotros para arreglarlo, “sonríe y entregáte a  la vida, nosotros nos ocupamos del resto”. Reír  te arruga la cara, pero tú tranquila, no temas , adelante, hala…ríete …aquí estamos nosotros para paliar estos efectos.

Los expertos de la firma cosmética PUTURRU DE FOI tienen una mala noticia que darles, leo en internet. Reír provoca arrugas ( y dale Perico al palo). Pero no se preocupen , por el módico precio de X euros puedes usted adquirir un sérum que tal, tal y tal. Es cierto, que pésima noticia, al lado de este bombazo Urdangarín, Bárcenas, los recortes en Sanidad  y los desahucios son minucias. Esto si que es un verdadero problemón.

Mientras no doy crédito a esta publicidad y me pregunto porque los humanos a veces somos así de subnormales,  miro a mi alrededor. Un grupo de jovencitos se toman su cerveza y se fuman su cigarrete con bolsas de deporte en el suelo, alrededor de su mesa. No sé de qué, pero se están partiendo de risa, uno dice una frase, suelta una risita y el resto le corea, a carcajada limpia. Y una , que cada vez que ve las noticias o escucha la radio se amarga la mañana, que vive día a día su ración de tensión laboral, su estrés de estar en la cuerda floja porque no sabe quien será la siguiente es salir por la puerta y que el agobio de cómo llegar a fin de mes hace que la mitad de su cerebro ande constantemente enfurruñado, se muere de envidia. Con la misma revista en las manos, misma página para ser exactos, con las dos modelos que no pueden tener arrugas porque aunque el publicista las haga pasar por mujeres maduras yo tengo clarísimo que no llegan a los 22, doy un traguito a mi cerveza y miro hacia el otro lado. Matrimonio mayor, cara de perro, ninguno sonríe, no sé que les pasa y sinceramente no me interesa en absoluto, que cada uno bastante tiene con lo suyo, pero no me dan ninguna envidia.Y con este detalle tan trivial, con esta escena tan cotidiana, en un parque que podría ser cualquier parque de cualquier ciudad,  una se dice a sí misma que se acabó, que ya está bien de tanto estrés, desvelos y tensiones, que la vida son muchas cosas, que suceden cosas buenas y que lo importante y esencial es eso, importante y esencial y que el resto son cosas pasajeras que van, que vienen; así que a partir de ahora dará otro prisma a su vida diaria.

Como decía, la vida tiene sus dosis de cosas buenas y sus dosis de cosas malas, y a veces las cosas malas son tan duras que cuesta sonreír, pero una sonrisa es el arma de belleza más efectiva en una persona, en el niño que juega o al que le dan un regalo, en los dos amigos que se encuentran casualmente por la calle, en la empleado al que su jefe felicita por hacer bien un trabajo, en la embarazada que sale de la tienda de ropa de bebé con un montón de bolsas en la mano, en el novio que recoge a su novia en el portal, en el corredor que bajó su tiempo esta mañana de domingo, en la mujer que tras mucho esfuerzo llegó a la cima de la montaña que estaba escalando… hay tantos ejemplos como personas, miles y miles de pequeñas o grandes situaciones en lo que la sonrisa embellece un rostro.

Y nosotros, los del primer mundo, los llamados desarrollados ¿nos preocupamos por si reír produce arrugas? Como diría Obelix “ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS”.